ПРИЕЗЖАЯ СЕМЬЯ ФОТОГРАФИРУЕТСЯ У ПАМЯТНИКА ПУШКИНУ
А. Цибулевскому
На фоне Пушкина снимается семейство. Фотограф щелкает, и птичка вылетает. Фотограф щелкает, но вот что интересно: на фоне Пушкина! И птичка вылетает.
Все счеты кончены, и кончены все споры. Тверская улица течет, куда, не знает. Какие женщины на нас кидают взоры и улыбаются... И птичка вылетает.
На фоне Пушкина снимается семейство. Как обаятельны (для тех, кто понимает) все наши глупости и мелкие злодейства на фоне Пушкина! И птичка вылетает.
Мы будем счастливы (благодаренье снимку!). Пусть жизнь короткая проносится и тает. На веки вечные мы все теперь в обнимку на фоне Пушкина! И птичка вылетает.
Вот музыка та, под которую мне хочется плакать и петь. Возьмите себе оратории, и дробь барабанов, и медь. Возьмите себе их в союзники легко, до скончания дней... Меня же оставьте с той музыкой: мы будем беседовать с ней.
Быстро молодость проходит, дни счастливые крадет. Что назначено судьбою - обязательно случится: то ли самое прекрасное в окошко постучится, то ли самое напрасное в объятья упадет.
Так не делайте ж запасов из любви и доброты и про черный день грядущий не копите милосердье: пропадет ни за понюшку ваше горькое усердье, лягут ранние морщины от напрасной суеты.
Жаль, что молодость мелькнула, жаль, что старость коротка. Все теперь как на ладони: лоб в поту, душа в ушибах... Но зато уже не будет ни загадок, ни ошибок - только ровная дорога до последнего звонка.
Мгновенно слово. Короток век. Где ж умещается человек? Как, и когда, и в какой глуши распускаются розы его души? Как умудряется он успеть свое промолчать и свое пропеть, по планете просеменить, гнев на милость переменить? Как умудряется он, чудак, на ярмарке поцелуев и драк, в славословии и пальбе выбрать только любовь себе? Осколок выплеснет его кровь: «Вот тебе за твою любовь!» Пощечины перепадут в раю: «Вот тебе за любовь твою!» И все ж умудряется он, чудак, на ярмарке поцелуев и драк, в славословии и гульбе выбрать только любовь себе!
Задумчивость, присущая дождю, Меня обволокла, как плащ помятый. Буксир зонта тянул меня, как баржу, И будущее штопалось заплатой.
Я не могла ни думать, ни любить, Лишь улыбалась медленно прохожим. Я за зиму успела позабыть, Как люди все весною не похожи.
Они так интересны, веселы, Так впитывают свежий влажный дух, Что кажутся мне добрыми они И нежными, как тополиный пух.
Всегда свободней дышится весной, Одной надеждой больше по весне, И плещет радостью и чистотой Тот тёплый дождь, смеющийся грозе.
Ю. Демянская Иногда понимаешь, что этот человек ангел лишь тогда, когда он поворачивается к тебе спиной и уходит, а ты смотришь ему в след и ведешь на его спине крылья.
Утро добрым бывает - всегда. Оно не зависимо от настроения. Погоды, людей, перепадов давления. И разных "обид" понесенных вчера.
Оно и веселым бывает порою Когда в гололёд, сверху льёт почём зря. А ты, поскользнувшись, летишь головою... Смеются соседи, смеются друзья.
Бывает и грустным, конечно, не спорю. Унылый ландшафт, портит праздник души. Но вспомни, что это бывает - порою. Не каждый же день! И грустить не спеши.
Оно - не зависит. Оно настроенье Само создаёт и тебе, и другим. Давай, улыбнись. Улови то мгновенье, Когда очень хочется быть молодым.