Музыкант легкими движениями ударял по клавишам фортепьяно, он возносил руки к небу и с силой бил по этим подвижным полосками, пробегая, как по ступенькам, оставлял в воздухе едва уловимые очертания нот. Я любила это заведения, пианисты менялись, но запах их игры оставался.
Сейчас здесь сидел красивый, статный юноша. Он очень отличался от всех его предшественников. В отличие от всех длинноволосых, аристократичных он был коротко-стриженный и спортивный, лишь чёрный костюм и белая рубашка выдавала в нём музыканта.
Я сидела за любимым столиком, в это время здесь не было посетителей, что давало просто насладиться игрой и прекрасным напитком. Я любила смотреть на их руки, впитывая все движения, замечая даже малейшие колыхания воздуха. В детстве я сравнивала их руки с крыльями, а их самих с ангелами. Такими тонкими и чувствительными, вырастая, я начала ценить их, как искусство. Я не видела в них парней, лишь ангелов с легким крыльями. Я и сейчас смотрела на его руки, они не сочетались с ним, тонкие, гибкие, ухоженные пальцы. Он сидел боком. Подняв взгляд, я посмотрела на его лицо, мысленно разделяя его самого на две части. Такие не похожие, такие разные части.
Он вдруг повернулся ко мне и улыбнулся. А я подняла бокал, он всего лишь на миг закрыл глаза, но когда он открыл их, на его лице больше не было улыбки. Он полностью ушёл в музыку, плетя невидимые нити, они были плавными, но кое-где приобретали острые колючие очертания. Медленно и ненавязчиво они подползали ко мне, как змеи и манили своей неповторимостью.
Он заиграл ещё громче, и я видела, что душой он не был не здесь, он парил, взмахивая своими крыльями. И я уже была не здесь, а в том мире, охваченная нитями-змеями. Я бежала по лугу, держа в руке всё тот же бокал, напиток плескался и переливал на солнце. А я бежала. Я заметила, что бегу уже по ручью, только тогда, когда свежесть охватила мои ноги, но я не остановилась. И вдруг в один миг, музыка, противно ударив на прощание, смолкла.
А я очутилась за своим столом, держа бокал. На меня внимательно смотрел парень.
Посмотрев на часы, он вздохнул. Встал, закрыл клавиши и нежно погладил инструмент.
Взяв свой пиджак, он проговорил:
-Скоро придёт моя смена, если вы хотите, дождитесь.
Я покачала головой:
-Нет, моё время вышло.
-Да уж.
Он прошёл рядом со мной, вдруг остановился:
-А может тогда, пройдёмся?
Я улыбнулась:
-Может как-нибудь в другой раз.
Он пожал плечами, я не видела его лицо, так как он стоял спиной:
-Может быть,- он посвистел,- понятно, ну досвидания.
Я смотрела, как он уходит, унося за собой чудесный запах одеколона. Смешно принюхавшись, я вспомнила, как когда-то в детстве постоянно любила запахи разных одеколонов. Захотелось пойти за этим запахом. Но я сидела. Когда я вышла, улица была пуста. Я пошла, ветер раздул мой шарф, и одно его движение и я ангел, а мой белоснежный шарф - крылья. Я шла, задевая кого-то крыльями и чувствуя себя особенной, не такой, как эта толпа.
Дома, как всегда никто не ждал, лишь вешалка сиротливо выглядела без плаща, да и полочка без обуви совсем соскучилась.
Как по привычке прошла, включив везде свет, дурная, но успокаивающая привычка. Подошла к фотографии, с неё на меня смотрел бледный юноша, ленточка в угле. Он так смотрел, что сердце сжималось от боли. В его взгляде было немой призыв и прощание, последнее фото перед его смертью. Я взяла лист и медленно по буквам прочла: Я люблю тебя малыш.
Слеза скатилась и упала на лист, оставив прозрачный след на бумаге.
И всё снова как во сне, ни мысли о музыканте, ни о ком другом, кроме его, в глазах вспыхнули воспоминания, как он провожал меня на работу, а потом…потом ничего, потом сон, пустота.
Удивительно, кажется, что он не умер, а скоро придёт. Как всегда встанет у двери распахнёт руки, а я брошусь в его объятия…
И тогда произошло то, что не происходило очень давно, в моей голове всплыло лицо другого. Тот музыкант легко улыбался и смотрел на меня. Это немного раздражало, если не бесило. Мой муж, моя первая любовь, другой быть не может, слёзы всё скатывались по моей щеке. Противоречие, вдалеке его глаза, укоряющие меня, я ведь обещала.
Я взяла в руки его фотографию, руки дрогнули, и она с дребезгом разбилась об пол, и под фотографией маленький белый листок. Я медленно, как в замедленном кино прочитала:
Будь счастлива любимая
Я хотела побежать к окну, но звонок в дверь, отрезвил меня. На пороге стоял музыкант и с улыбкой держал мою сумочку.
-Вы забыли.
-Пройдёшь?
-Да, ответил он, а в моей голове всё бродила та записка.
-Я буду счастлива,- тихонько проговорила я.

Конец))