Писать стихи, играть со смыслом,
Быть часто странным и кривым,
Как-будто баба с коромыслом
Взялась тушить пожар и дым

Порой не так уж не прилично,
Особенно, когда вокруг
Всё обывательски-столично,
Но тщетен жар холодных рук...

Давай ещё! Играй в поэтов
Так философски завитых,
Но так изъезженно изпетых,
Что можно получить под дых...

А ты считай, что всё слепое,
Глухое, страшное, весь бред -
Такое тонкое... большое...
Что ты, действительно, поэт...

Слова бездушны и бесцветны,
Фальшивы, лживы, безответны.
Они не значат ничего-
Лишь рокот горла твоего.
Лишь буква на бумаге, слово,
В котором ничего родного...

Бесчеловечны, черствы и нелепы
Они в устах порой у человека,
Пока не вложит в них частицу,
Похожую на зверя, птицу,
На солнце,облако и море,
На дом, на книгу и на взгорье,
На взгляд,на радость и улыбку,
На душу, чувство, пусть ошибку...

И никогда не оставляйте их
Без друга,без внимания...
И помните, в словах моих-
Сентиментальные искания...

Хах, ну не знаю, каков стишок, но он был обращением к важному человеку, а потому мне кажется, что получился...Во всяком случае действие произвел