ПИСЬМО Я чувствую, что я тебя теряю,
что ты уходишь медленно к нему-
за шагом шаг, в обратном уверяя
меня, но, знаешь, это ни к чему.
Я опытный, мне ведомы приметы
ухода. Я ведь тоже уходил.
Сгорает август. Я прощаюсь с летом.
И скоро тучи, холод и дожди.
Мне голову сдавил какой-то обруч.
А ночь все длится, длится - утра нет.
И сердце жалит острая боль-кобра...
Я поднимаюсь, зажигаю свет
и ставлю на плиту неполный чайник.
Смотрю в окно, а там, конечно, дождь.
Какое совпадение - случайность
из тех, которые приходят, если ждешь.
РОЖДЕННАЯ В ДУШЕ...
Рожденная в душе,
пронзившая сознанье,
заставившая тело трепетать
и брошенная
гордостью в изгнанье
за то, что не смогли ее понять.
Она еще живет,
как пламя в углях,
покрытых пеплом, сохранивших жар.
Она живет,
но он был так испуган,
что не приемлет этот Божий дар.
Эх, люди, люди-воробьи!
Дерутся за кусочек хлеба.
За ласки женщин без любви.
За место под дождливым небом.
Неужто я - один из них?
Я не богаче, не беднее.
Не гений (точно) и не псих.
Со стороны - оно виднее,
скажи, ведь ты всегда права.
И я готов тебе поверить.
- Жду, милый, что тебе слова.
Звони, и я открою дверь, и...
И я пришел к тебе и внес
в копилку радости и боли -
мгновенья счастья. На вопрос
твой, прозвучавший в тишине: -
Моим ответом ты доволен? -
Ответил с нежностью: - Вполне!
Блик
