В чьем ресторане, в чьей стране - не вспомнишь,
но в полночь
есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,
и женщина разгневанная - бьет!

Быть может, ей не подошла компания,
где взгляды липнут, словно листья банные?
За что - неважно. Значит, им положено -
пошла по рожам, как белье полощут.

Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!
Вмажь майонезом лысому в подтяжках.
Бей, женщина!
Массируй им мордасы!
За все твои грядущие матрасы,

за то, что ты во всем передовая,
что на земле давно матриархат -
отбить,
обуть,
быть умной,
хохотать,-
такая мука - непередаваемо!

Влепи в него салат из солонины.
Мужчины, рыцари,
куда ж девались вы?!
Так хочется к кому-то прислониться -
увы...

Бей, реваншистка! Жизнь - как белый танец.
Не он, а ты его, отбивши, тянешь.
Пол-литра купишь.
Как он скучен, хрыч!
Намучишься, пока расшевелишь.

Ну можно ли в жилет пулять мороженым?!
А можно ли
в капронах
ждать в морозы?
Самой восьмого покупать мимозы -
можно?!

Виновные, валитесь на колени,
колонны,
люди,
лунные аллеи,
вы без нее давно бы околели!
Смотрите,
из-под грязного стола -
она, шатаясь, к зеркалу пошла.

«Ах, зеркало, прохладное стекло,
шепчу в тебя бессвязными словами,
сама к себе губами
прислоняюсь
и по тебе
сползаю
тяжело,
и думаю: трусишки, нету сил -
меня бы кто хотя бы отлупил!..»

Андрей Вознесенский (1964г.)

Меняем машины, квартиры, работу,
и жен обновляем с завидным упрямством,
и ценим сильнее всех качеств –свободу
и преданность женщин, и их постоянство...

Становимся старше, душой не старея:
нам девушки нравятся те, что моложе;
боимся бессилья, цепей Гименея
и собственных жён опасаемся тоже...

Не верим ни в чувства, ни в Бога, ни в чёрта,
но верим безудержно в собственный разум,
в фантазии, мифы, приметы, подсчёты
и женскую верность в безумье маразма...

Гордимся собою, квартирой, машиной
и должностью, что занимаем порою...
За жизнь обрастаем рогами, плешиной,
еще животом и болезней горою...

Чем старше мужчины, тем жёны моложе,
чем жёны моложе, тем чаще измены,
чем чаще измены, тем мы к жёнам строже,
чем мы к жёнам строже, тем меньше их ценим,

чем меньше их ценим, тем чаще меняем,
чем чаще меняем, тем больше проблемы,
чем больше проблем, тем скорей умираем,
чем раньше умрём, тем для женщин бесценней...

Смеёмся над чувством, слегка лицемеря,
но всё же в любовь, как и женщины, верим.......

В. Евсеев

Я в этой жизни встретила тебя...
И каждый раз к тебе я возвращаюсь...
Себя ругаю, нервы теребя,
Что не звоню, с тобою не общаюсь...

А что писать? А что тебя тревожить?
Зачем пустым рассудком волновать?
Боюсь расстроить, слезы преумножить,
Мне хорошо живется, слышишь, мать!

Я может грубой стала, резкой, злою,
Но ты об этом, мама, не узнаешь,
И что борюсь уже я с сединою...
Я знаю, ты всегда мне помогаешь...

И что приснюсь тебе... К тебе приеду,
И будем до утра мы говорить...
Я вспоминаю нашу прошлую беседу,
И провожу невидимую нить...

Ты моя нежная, заботливая мама,
Как долго я не видела тебя...
Душа заскулит, как колотая рана,
На мелкие слезиночки дробя...

(стих с интернета)